Восемь лет.

А всё равно иногда кажется — утром выйду, а он стоит у калитки, пегий, тёплый, фыркает в ладонь. «Августа ребёнок». Мы не заживаем. Мы просто обрастаем полынью вокруг этой раны. Спасибо «КоГДА», что смогли облечь эту потерю в песню. Иногда кажется — только музыка и держит, чтобы не уйти следом за бледным конём.