Свернуть поиск
Дополнительная колонка
Правая колонка
Совершенно неважно о чём.
Ты же знаешь, что жду и храню их у самого сердца.
Добрых строчек канву я читаю и ночью, и днём,
помни, лишь для тебя приоткрыта души моей дверца.
Тебя по строчкам я узнаю,
По мимолётным лёгким фразам...
И сразу мысленно представлю
Глаза и руки за экраном,
Ты где-то там, на расстоянии...
И в неизвестном направлении,
Ты шлёшь опять свои послания,
Мне нравится с тобой общение,
Летят стихи, летят открытки,
Мы ждём, ловя мгновенье это
И ничего, что далеки мы,
Ведь нет преград для интернета...
Мы слышим мысли, пишем строки,
Зачем, не понимаем сами...
И отношения прекрасны,
Но жаль, что только виртуальны...
Как расстояние к тебе преодолеть?
Как дотянуться до тебя рукою?
Как мне к тебе любовью не болеть?
И как остаться мне самим собою?
Не думать о тебе и не страдать?
Не видеть в снах, горячих пробуждениях?
Как притянуть к себе и не отдать .
И как не обмануться в ощущениях?
Не в муках, а в любви лишь вспоминать ...
Твои глаза, наполненные блеском .
Их ласкою безумной наполнять
И накрывать тебя любовным всплеском.
И морем быть, и небом, и Луной ,
И путеводною стать для тебя звездою.
И тихо прошептать - иди за мной ,
Чтоб стала для меня лишь ....единственной, родною ...

Присоединяйтесь — мы покажем вам много интересного
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 60
Автору стало пофиг.
Память стирает лица.
Время шлифует профиль.
Надо очистить душу,
В коей порог заплеван.
Автор смывает в душе
Злое чужое слово.
Сплетни, сарказм, проклятья -
Под ноги, и - с макушки.
Автор пустые страсти
Вытряхнет из подушки.
Пледом укутав ноги,
Выпьет вина, возможно.
Автора любят боги,
Автор их любит тоже.
Выкурит два кальяна,
Выпустит дым колечком.
Автор немножко пьяный,
Автор сердечко лечит.
Малость подправит нервы
Нежностью и любовью.
Автор наточит перья,
Капнет в чернила крови,
И на страницу брызнут
Снова слова и строчки...
Автор научен жизнью
Ставить в финале точку.
Автор проснется в полдень,
И приготовит кофе.
Завтра...
Ну, а сегодня
Автору просто пофиг.
Зульнора Бурхан
От тоски, что съедает ночами..
Не поэт я конечно.. Я только учусь..
Все мечты выражая словами...
Всё ,что есть на душе.. я в стихах расскажу..
И немного задумки добавлю..
Всю любовь и всю жизнь в рифму я уложу..
И на суд ваш, друзья, предоставлю...
Не судите, прошу я вас, строго меня..
Я ведь тоже могу ошибаться..
От стихов мне тепло..будто я у огня..
Я от них...не могу отказаться...
Для чего мне стихи? Я стихами лечусь..
Или может быть ими болею?
Выздаравливать только я очень боюсь..
Без стихов я уже не сумею..
Ту молодость, ту нежность и те силы,
И те рассветы, что меня будили.
Верни, что ты так быстро забрала.
Верни закаты и ночные грёзы,
Дай насладиться травами в росе,
Не дай мне закрутиться в колесе,
Что ты мне припасла в рутинной прозе.
Отдай, что долюбить я не успела,
Дай с упоеньем в чувствах утонуть.
Но ты взяла, чтоб больше не вернуть,
Я, как та птаха, что не долетела.
Ты крылья для полёта подрезала,
Чтоб не смогла я высоко взлететь.
Боялась не допеть и не успеть,
Гналась и начинала всё сначала.
А ты верни мне маленький глоток,
Дай надышаться счастьем и любовью.
Но ты лишь душу разрывала болью,
И чувства выставляла на поток.
А ты верни мне всё, что забрала,
Я рада буду самой малой части.
Ведь так немного надо мне для счастья,
Верни мне, что без спросу забрала.
Лиля Рязанкина 28 января 2020 г.
И она говорит мне, что это взаимно.
Мы смеемся с ней вместе над тем, что смешно,
И ревем с ней на пару, когда нам обидно.
Мы подруги с рожденья, таких не сыскать –
С нами много чего за лета приключилось.
Наш девиз: «Не сдаваться! И не отступать!
И идти лишь вперед!», что бы там ни случилось.
Жизнь и я – две сестры, только сердце одно.
И пока оно бьется, есть стимул для роста.
Пишем красками с жизнью судьбы полотно,
Пусть порою цвета подобрать нам непросто.
В чем-то схожи мы с жизнью, а в чем-то и нет,
Жизнь – хороший учитель, судья беспристрастный.
Но не раз помогал ее дельный совет,
И спасал меня там, где случалось опасно.
Между жизнью и мной, несомненно, родство.
Мы с ней две половины, две равные части.
Я люблю эту жизнь несмотря ни на что!
Жить, надеяться, верить – огромное счастье!
© Copyright: Светлана Чеколаева, 2018
У меня не февраль, а предмарт – новый месяц зимы.
Он лелеет весну даже в минус двенадцать мороза.
Он надежду даёт на прекрасное завтра взаймы.
Мой волшебный предмарт отметает отчаянья льдины.
Он не рушит мечты, собирает осколки души.
В уголках снежных губ видно трещинки – то не морщины,
Он улыбки дарил всем, кому разонравилось жить...
Мой предмарт из добра, сострадания, лёгкого снега.
Он людей поведёт от зимы к хулиганке-весне.
И подруга-бессонница ходит к нему за ночлегом,
Чтоб тревоги укрыл светлой нежностью плюшевый снег...
Мой крылатый предмарт, что уносит подальше печали.
И даёт обещанье, что мы доживём до мимоз...
Не люблю феврали. Мне они нелюбимыми стали.
А предмарт – он другой, не проливший отчаянных слёз.
Без надежды нельзя... А уныние – сердца заноза.
Мне не нужно побед и исправленных бедами карт.
Я весны аромат ощущаю сквозь боль и морозы.
И о мире поёт мой тюльпаново-снежный предмарт.
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2023
Ей нынче было как-то тяжело
И очень грустно... то, что так хотела,
Не получилось почему-то, но...
Она с надеждой думала: «И всё же...
Я завтра попытаюсь ещё раз...
И послезавтра попытаюсь тоже,
И, может быть, Господь мне и воздаст?!
Вполне возможно, что ещё не время,
А может, просто нынче день не мой...
Однако, завтра, с ещё бОльшим рвеньем,
Займусь переговорами с Судьбой.»
Просчитывая замыслы, вздыхала...
Вдруг, как ни странно, легче стало ей...
Минута-две — душа уже порхала
Над пеною сиреневых ветвей...
А завтра - как всё будет — жизнь покажет...
Ну, а сегодня — так, как есть, пока.
Всё к лучшему меняется однажды:
Внезапно, сразу и наверняка.
© Copyright: Ирена Буланова, 2020
Свидетельство о публикации №120052903949
День февральский предвещая.
Добрых дел, решений мудрых
В этом дне тебе желаю!
Встречи яркие закружат,
Словно хоровод весёлый,
И удача отутюжит
Твой маршрут в денёчек новый!
И мысли до изнеможенья.
Давным-давно пришла пора
Переоценки окруженья.
Звонки у всех пошли на спад,
В контактах, больше для престижа,
Есть те, кто вовсе не звонят,
И те, кого не хочешь слышать.
А тех, с кем вдоволь поболтать
Не хватит каждый день и часа,
По пальцам можно посчитать
Одной руки, и то с запасом.
Меняют нас года, дела,
Мы в чем-то мягче, в чем-то злее.
Лицо покажут зеркала,
А душу точно не сумеют.
Жизнь правит нас водой, огнем,
И мы спокойно, без амбиций,
Общенье чистим день за днем
Сквозь призму собственных позиций.
Не потому, что кто-то плох,
Все мы с пороками людскими.
С годами, просто, видит Бог,
Мы все становимся другими.
Прими, что опыта печать
Снаружи правит и подкожно...
Себя в себе не потерять,
Вот это сложно, очень сложно.
© Copyright: Злата Литвинова, 2024
Свидетельство о публикации №124091301840
А ты читай их и тепло бери.
Они в холодный,мрачный вечер,
Тебя спасут от холода и мглы.
Надеюсь улыбнешься их читая.
И грусть уйдет из сердца и души.
Быть может ты ответишь мне стихами.
Такими ,что идут лишь от души.
А кто-то прочитав стихов мозайку.
Увидит в них и лето и весну.
И зиму в них увидит непременно.
А ты не спрашивай .-Зачем?и -Почему?
Ведь станет в мире чуточку теплее.
Калейдоскоп стихов украсит мир.
И будут люди в этот миг добрее.
Читая их вдруг улыбнутся...вдруг...
Улыбка же спасает от депрессий.
От грусти,одиночества,тоски...
Давай с тобою будем мы стихами.
Спасать весь мир,от этой всей хандры...
— У меня их нет.
Пью кофе зерновой и жду весну.
Меняю потихоньку тьму на свет,
А зябкий лёд — на тёплую волну.
— Скажите, как без планов Вы живёте?
— Так вдумчиво и просто как могу,
То посвящаю всю себя работе,
То жизненные силы берегу.
— Каким бы Вы хотели видеть "завтра"?
— Не знаю. Неожиданный вопрос...
Я мысленно пишу эскизы марта
В оправе из улыбок и мимоз.
— Вы странная.
— Возможно... Ну, и пусть.
— Но, если честно, нравитесь мне очень.
Есть люди, прогоняющие грусть,
И те, кто рвётся душу обесточить.
— У Вас-то самого придуман план?
— План был. Хотите, тайну Вам открою...
Я в маленьком кафе пишу роман.
— О чём же он?
— О встрече двух героев.
Метель мела. Во снах цвели тюльпаны.
Вплетались нотки счастья в белизну.
— Давайте просто жить, без всяких планов,
Пить вместе крепкий кофе, ждать весну...
Алеся Синеглазая
Весна б наверное запела!
Весна б, наверное, плясала,
И даже бы не уставала.
Смеялась бы и хохотала,
И этого ей было б мало!
Пока ещё ей рановато,
И в том она не виновата.
Накопит сил, от сна очнётся,
Грозой однажды в мир ворвётся.
Снега растают, дождь прольётся,
И, что дремало – то проснётся!
Оденется в листву природа,
Порадует теплом погода,
Покроются травою нивы...
Дождёмся, будет так красиво!
Наталья Мединская
— А дальше Счастье и Весна...
чтоб было время оглянуться...
подумать чтоб: куда спешили,
куда пришли и что забыли.
Кто нас любил, кого любили;
кто нас простил, кого простили.
С чем попрощаться, с чем остаться и посмотреть со стороны: кто был,
а кто хотел казаться…
кто виноват, в ком нет вины.
И не грусти, что сил упадок -
себя и всё вокруг себя
попробуй привести в порядок...
всё не напрасно, всё не зря.
Всему исход не угадаешь,
но путь так долог у тебя;
и тут - найдешь, там - потеряешь... разлюбишь; вспыхнешь, полюбя.
И будет день, и будет полночь;
темнеет и опять светает.
И пусть потери не смущают...
ведь прежде, чем сосуд наполнить,
его всегда опустошают.
Леонид Митенев
Как запахи изысканных духов,
И хочется читать, учить и слушать,
Они берут истоки у Волхвов.
Их россыпи укутают туманом,
Заставят волноваться, иногда
Любовью напоят или дурманом,
Излечат, как целебная вода.
А хочешь – тебе сказку нарисуют,
Какую нужно? - сам их выбирай,
Или в ночи, под звуки Аллилуйя
Помогут улететь в волшебный Рай.
В них флёр и флирт бывают необычны,
Такие, что струятся из души,
А колдовство и магия – привычны,
Захватят душу, только прикажи.
Стихи, порой, богаты миражами,
Летят они на крыльях вещих птиц,
Или волной окатят, как цунами,
Что плещет из прочитанных страниц.
Пусть в строфах запылает чье-то сердце,
Хорошим очень искренним огнём
Их нужно прочитать, чтобы согреться,
И мир тогда покажется, как Дом..
***Автор неизвестен
Её знакомые давно форсят в обновках,
На ком-то шаль из равнодушия с камнями,
На ком-то злоба и двуличие с шипами.
А кто-то платье сшил вечернее из лести,
Кому-то нравится носить наряд из мести,
А ты одета в простоту и состраданье…
Они не в моде и остались без вниманья…
Ты в детстве платье из доверия любила.
Твоя душа его с годами износила,
Оно теперь трещит по швам и стало тесно…
Но зло и зависть для души не интересны…
Зачем пытаться не свою носить одежду?
Взамен сомнениям примерь к душе надежду.
Наряд из сплетен, как костюм для маскарада…
Фальшивых масок на душе совсем не надо…
Пусть лучше совесть, чем пустые обещанья…
Пусть лучше платье из любви и пониманья,
Чем мини-юбка, что из выгоды пошита…
А лучше душу оставляй совсем открытой…
Души наряд ты не спеши менять по моде.
Чужой совет по стилю вряд ли ей подходит…
Наряды душу, без сомненья, украшают.
Но без души одежда роли не играет…
Честь и застенчивость, и медицина без взяток…
Добрые песни, подарки своими руками…
Чувства навек и, конечно, венчание в храме…
Я старомодна, и роль бизнес-вумен мне чужда….
Я выбираю не выгоду… Верную дружбу.
Я не умею судить по объёму валюты…
Небу всегда благодарна за дни и минуты.
Я старомодна, читаю молитвы ночами…
В них я здоровья прошу всем детишкам и маме.
Я не хожу в рестораны и клубы крутые…
Я наблюдаю, как светятся звёзды ночные…
Я старомодна, мне нравятся в поле ромашки…
Верю в любовь, от которой по телу мурашки.
Знаю, что сильный мужчина – не «лживое мачо»…
Слёзы в глазах от эмоций стыдливо не прячу…
Я старомодна… Во мне не найти силикона…
Верить, любить и прощать – выше новых законов…
Мода диктует… Но я от диктовок свободна.
Я безнадёжно счастливая… Я старомодна…
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.
Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — всё равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.
Стихи — это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.
Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи — как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.
Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.
Варлам Шаламов.