Когда метель скулила, завывая,

Зима смешала линии в судьбе,
Пусть так и не случилось с нами мая,
Я знаю, что стихи мои читая,
Ты ищешь в них хоть строчку о себе.
А я пишу о солнце, о погоде,
О том, что видит мой лукавый глаз,
Слегка преувеличиваю, вроде,
Об облаке, плывущем в небосводе,
О чём угодно, только не о нас.
Без обязательств, чувствами играя,
Зима и лето, осень и весна,
Но только не было ни разу мая,
Кружилась, было, голова хмельная,
И трепетала звонкая струна...
Но май случился, сам того не зная,
С тех пор зачем-то снится мне во сне
Зима ли белая, весна ль шальная?
Спасибо, что стихи мои читая,
Ты думаешь, конечно, обо мне.