Попался пост моего коллеги ,не смогла пройти мимо,растрогало до слёз ...

Решила сделать репост каждое его слово заставляет задуматься, спасибо если прочитаете до конца , я не стала обрезать ничего оставила как есть,⚡⚡⚡⚡⚡⚡⚡⚡⚡⚡⚡⚡ Скажите им. Пока не поздно.
Есть в моей работе один негласный ритуал. Когда все формальности улажены, церемония прошла, а гости разошлись, я остаюсь на кладбище. Ненадолго. Просто постоять в тишине.
И я вижу не памятники и кресты. Я вижу невысказанное.
Вот свежий деревянный крест, а внизу надпись: «Любимой жене». А я помню, как её муж, крепкий пятидесятилетний мужчина, бился в истерике у меня в кабинете, выкрикивая сквозь рыдания одно и то же: «Я не успел! Я не сказал, как я её благодарю за всё! За каждый её ужин, за каждую выглаженную рубашку! Я думал, она всегда будет!».
Вот скромный крест под горой венков: «Дорогому отцу». А я помню его сына, который в ужасе листал фото в телефоне, чтобы найти «хорошую фотку на портрет». И не нашёл. Там были селфи, снимки еды, коты. А с отцом — только одно размытое фото с какого-то праздника пять лет назад. «Мы всё время откладывали собраться...»
Вот ухоженная могилка с цветами. Пожилая женщина приходит сюда каждую неделю. Она гладит холодное железо и шепчет: «Прости меня, доченька. Прости, что в тот день мы поссорились из-за твоей дурацкой прически. Это была последняя наша беседа».
Я, директор ритуального агентства, становлюсь свидетелем самой страшной человеческой драмы. Это не драма смерти. Это драма невысказанного при жизни.
Любви. Благодарности. Прощения.
Мы строим стены из «некогда», «потом», «завтра разберёмся». Мы копим мелкие обиды, как фантики. Мы молчим, потому что «и так всё понятно». Мы откладываем разговор, поездку, объятия на потом. Потом будет время.
Потом не будет времени.
Потом будет только гранит, буквы, венки и невыносимая, режущая душу тишина, в которой эхом разносятся все несказанные слова.
Поэтому, прочитав это, сделайте одно дело. Всего одно. Прямо сейчас.
Подойдите. Возьмите за руку. Посмотрите в глаза.
И скажите.
То самое главное, что крутится у вас в голове, но «как-то язык не поворачивается».
Скажите «спасибо» родителям за их бесконечную тревогу.
Скажите «я восхищаюсь тобой» супругу за его ежедневное терпение.
Скажите «прости» другу за ту глупую ссору.
Скажите «я люблю тебя» просто так. Без повода. Без даты.
Потому что моя самая большая профессиональная мечта — чтобы к нам приходили реже. Не потому, что люди перестали умирать. А потому, что они перестали откладывать жизнь на потом.
Чтобы у моей полки с забытыми вещами не прибавлялось новых экспонатов — детских рисунков, записок «напомни купить хлеб» или старых очков, через которые кто-то в последний раз смотрел на этого человека.
Жизнь — это не время, данное нам в долг. Это возможность, данная нам в аренду. И счёт идёт не на годы, а на слова.
Скажите им.
Пока я не встретила вас в самом страшном для вас часу, и пока вы не просили меня выбрать самую красивую урну для своих сожалений.