Как день легко уходит в ночь,

Так лето – в Лету.
Едва придёт, стремится прочь,
И лета – нету.
Ещё оно шумит грозой,
Варенье варит,
В него вдувая жизни соль,
И вдруг – в гербарий…
И вот лежат промеж страниц
Прожилки судеб,
Лишь отпечатки чьих-то лиц –
А чьих – забудем.
Потом, когда-нибудь зимой,
Припомним этот
Ушедший шум,
и град, и зной,
И значит, лето ...
Вернёт в каком-нибудь году
Огонь желаний
И бронзою замрёт в саду
Воспоминаний.
Генриетта Флямер