Татьяна Ивлева

Тихий, мерный звук дыхания спящего мужчины рядом должен был стать моей главной жизненной симфонией. Той самой мелодией абсолютного триумфа, ради которой я разрушила чужой фундамент. Но сейчас, в три часа ночи, этот звук отдается в висках гулким, ритмичным набатом. Я лежу в темноте, уставившись в потолок, по которому скользят желтоватые блики от уличных фонарей, и чувствую, как по щекам катятся горячие, злые слезы. Слезы абсолютного бессилия. Меня зовут Марина. Три года назад я сделала то, за что общество привыкло забрасывать камнями. Я стала той самой «хищницей», «разлучницей», тенью, скользнувшей в чужую семью и укравшей из нее мужчину. Тогда мне казалось, что я вытащила счастливый билет в лотерее, где миллионы женщин остаются с пустыми руками. Я выиграла его — Игоря. Мужчину мечты, который ради меня оставил «унылый быт», «вечно недовольную жену» и десятилетний брак. Сказка, которую мы рисовали в украденные часы в номерах отелей, казалась мне прологом к бесконечному счастью. Но стоило