Наталья Калинина

Скамейка была холодная, даже через пальто чувствовалось. Наташа сидела, сложив руки на коленях, и смотрела, как Игорь стоит у могилы — прямой, в чёрном пальто, с правильным скорбным лицом. Красивый. Даже сейчас красивый. Он наклонился, положил три гвоздики на свежую землю, постоял, опустив голову. Всё как положено. Всё правильно. Только цветы купил не те — Лена терпеть не могла гвоздики, говорила, что от них пахнет больницей. — Простите, это ваш муж? Наташа вздрогнула. Рядом на скамейку опустилась незнакомая женщина — худая, в чёрном платке, с тёмными кругами под глазами, как будто не спала неделю. Сумка на коленях, пальцы вцепились в ремешок. — Да, — кивнула Наташа. — А вы... — Вера. Я работала с Леной. В одном отделе. Наташа попыталась вспомнить. Лена рассказывала о коллегах — Маринка, Света из бухгалтерии, начальник Пётр Семёнович... Вера? Нет, не припоминала. — Простите, что вот так, — Вера говорила быстро, почти шёпотом, и всё время поглядывала в сторону Игоря. — Лена просила... е